L’isola

DOI: 10.17613/zs4nv-ar870

Vincenzo Ricciardi

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Vincenzo Ricciardi (Roma) | L'isola | Terza opera classificata ex aequo Sezione Poesie L'Isola | Thrinakìa Settima edizione Premio internazionale di scritture autobiografiche, biografiche e poetiche, dedicate alla Sicilia | Motivazione della giuria: Una rivolta alla vita in stile dialettale si combina liricamente con un pensare riflessivo colto nel senso di un esistenzialismo maudit e combattivo. Tale intreccio è inserito in un contesto di immagini antitetiche e in una lingua di forti tensioni semantiche che danno il senso della combustione.

Thrinakìa settima edizione: premio internazionale di scritture autobiografiche, biografiche e poetiche, dedicate alla Sicilia | 31 maggio 2024 | Il Maggio dei Libri | Palazzo della Cultura | Città di Catania

Arba janca, inchi la notti e ‘nfunnala

cu tutti i so’ stiddi,

nigghia di silenziu, taliami ‘ntall’occhi:

dormi la serpi

scutanu sti petri

ogni petra ‘na jastima

un pugnu di sali ‘nta bucca

E comu sti petri - jò non parru

‘a me vuci

‘a me cruci

è stu zappuni

malidittu cu lu fici

‘o nfernu cu m’u ‘nzignò

La spaccu, la terra

 - ah botta di sangu

fu idda ca a mmia mi spaccò

quattru sordi

giru ‘a casa

e ancora scinni notti

e sti palori, allura, d’unni vinniru?

trasunu di sutta u muru

trasunu d’i vitra ghiusi

d’i porti nghiavati, battunu a pugnu duru

trasunu stannu

si ‘nni vannu

ti voti e non vidi a nuddu

firrii la casa e trovi vacanti

ma li senti, li senti

frisca un pecuraru - sa unni…

‘u sacciu e non vidu, vidu e non sacciu

nenti

ah patriternu

ca mancu tu sì ‘nnucenti

Alba bianca, riempi la notte e affondala

con tutte le sue stelle,

nebbia di silenzio, guardami negli occhi:

dorme la serpe

stanno in ascolto queste pietre

ogni pietra una bestemmia

un pugno di sale in bocca

E come queste pietre io non parlo

la mia voce

la mia croce

è questa zappa

maledetto chi l’ha fatta

all’inferno chi me l’ha insegnata

La spacco, la terra

- ah botta di sangue

è lei che ha spaccato me

quattro soldi

torno a casa

e ancora scende notte

e queste parole, allora, da dove sono venute?

entrano da sotto il muro

entrano dai vetri chiusi

dalle porte serrate, battono a pugno duro

entrano stanno

se ne vanno

ti volti e non vedi nessuno

giri la casa e trovi il vuoto

ma le senti, le senti

fischia un pecoraro – chissà dove…

lo so e non vedo, vedo e non so

niente

ah padreterno

nemmeno tu sei innocente